Carta de amor al desamor

desamor

nombre masculino

1.     

Falta de amor, afecto o cariño a una persona o una cosa.

2.     

Sentimiento de desagrado, rechazo y repugnancia hacia una persona o una cosa.

Es difícil hablar de amor en un mundo tan falto de ello, y tan lleno de odio. Si tan complicado es hablar de ello, cuán complicado es sentirlo, interpretarlo… El amor es una realidad cuantificable que no se puede palpar, que es medida sin instrumental. El amor es una realidad que se siente, de la que apenas sabemos nada hasta que arraiga dentro de nosotros, pasa a formar parte de nuestra propia realidad orgánica; lo respiramos, lo utilizamos y lo mantenemos vivo como si de una semilla se tratara. La semilla comienza a crecer, y con ella crece nuestra sabiduría sobre esa locura que invade nuestro ser. No hay dos semillas iguales. Cada semilla tiene su manera de reproducirse, más deprisa, más lento… Cada semilla tiene sus manías, su dirección, su dureza. Pero lo que sí tienen en común todas esas semillas es su fe ciega en que permanecerán vivas para siempre, que siempre tendrán sustento, que la única manera de crecer es hacia arriba. Que morir ahí dentro es un fracaso.  Hay semillas empeñadas en aferrarse a esas bonitas raíces que suponen su comienzo, que se engañan y se mantienen vivas esperando volver a ser regadas.  Llega un momento en el que esa semilla olvidada que es el amor decide abandonar su hueco, abandona sus raíces sin arrancarlas, huye dolido dejando su sitio atrás, listo para ser ocupado de nuevo. 

Dejando sitio para el desamor.

El desamor no es una semilla.  El desamor es una tormenta tropical, intensa, imparable; con un sabor árido que aún así no deja de empapar las cavidades que tiempo atrás recorría el amor. El desamor es ese constipado resistente al antibiótico más vendido del mercado; nadie puede entender el desamor ajeno, no es una realidad que viva más allá de nuestro fuero más interno. Se queda dentro, recordándote que de nuevo estás solo, que no tienes ninguna semilla a la que regar, que no hay nada creciendo dentro de ti, sino que, esas raíces que un día fueron fuertes, empiezan a sucumbir a la tormenta y se despegan de ti, acabando con el último rastro que el amor dejó en ti. ¿Pero no es el desamor la prueba de que una vez hubo amor? Todos los recuerdos dolorosos por lo felices, todos los momentos que una y otra vez pasean por nuestra retina, todos los abrazos que recibimos y los que negamos. El desamor nos golpea con furia, como si de un mar embravecido se tratara, como si viajáramos en un velero sin timón. Duele.

No estoy dando gracias al dolor, no estoy tampoco agradeciendo su llegada; pero su presencia es la única prueba palpitante de que una vez hubo una semilla creciendo dentro de mí, que se aferró con uñas y dientes a mi corazón, lo envolvió y lo cuidó durante tanto tiempo.

El desamor es la prueba irrefutable de la veracidad de los sentimientos, de su realidad, de la pureza con la que se expresa lo que crece dentro de cada persona enamorada. La prueba de que, eso verdaderamente era amor.

El amor nos hace sabios mientras nos acompaña, pero es tal la desnudez cuando se aleja… A nadie le han revelado la receta para curar el desamor, no existe truco de magia que lo cure, ni remedios caseros. El desamor forma parte del amor. Por eso le dedico estas palabras, por eso le doy mi propia definición, su llegada ha anunciado que todo lo anterior fue real, que todo lo vivido formaba parte de una existencia biológica desarrollada dentro de mí.